第七天他起得很早。
比第六天更早。
窗外还是灰的，对楼有一扇窗亮着，亮着也不像有人。
楼道里的声控灯都还没被谁踩亮。
林彻坐在餐桌前，手机屏幕朝上，等定位。
茶泡了，没喝，热气在杯沿散成一层白，白散完，茶面就平了。
眼圈仍红，红里有一种发亮的急。
急写在他一次次点亮又按灭的拇指上。
家里还是那套无事：拖过的地反着晨光，能看见拖把走过的水印已经干成浅痕；换过的床单在卧室门缝里露出一角白；茶几左边那只杯子空着，杯底有一圈干了的渍；便利贴还在冰箱门上，字迹被灯一照，连那个写得更用力的“别”都清楚。
无事等一个人从箱子以外的地方回来。
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